Gôsto grosso

Hoje fui à biblioteca. Dei um rolê com meu amigo Zildo. Fomos ver o bosque, pensar, fumar, jogar conversa fora. Na volta, sem querer, encontrei uma menina linda, mais doce que açúcar, com quem eu to saindo.

Não fiquei muito com ela, porque já tava indo pra casa, pois as idéias pra escrever estavam pipocando. Cheguei em casa e meu irmão mais novo tava tomando algumas das pérolas do mundo fermentado. Fui presenteado com um copo da Strong Goldem Ale, da Eisenbahn. Peguei o copo, liguei a máquina e sentei. Eu tinha voltado, e a tinha deixado pra escrever.

Acontece que eu não consigo escrever sobre uma ideia que tive, mas só sobre uma ideia que estou tendo. As vezes o tempo de ligar o computador é o suficiente para que eu não consiga mais escrever. Tal qual, ja nem me lembrava quais eram as tantas idéias que eu tanto estava tendo. Mas a vontade de escrever ainda tava lá e a Strong exerceu todo o seu poder, e exigiu algumas palavras.

Gôsto grosso

Strong golden ale…. Mel, profundidade e paixão engarrafada. Melhor ainda se despejada sobre uma colcha de fumaça de cigarro deixada há pouco, impregnada, mas ainda fresca em seu ranço. Puta merda, como esse gosto é bom! Não é gosto fácil. Meninos  não o aguentarão, mulheres também não, mas minha boca se alimenta melhor de sabores extremos, grossos e estridentes. Meu amor, eu preciso de gostos amargos, pra balancear a doçura dos teus beijos. Pruma alma pesada, tua leveza pode dar vertigem, e as vezes preciso de uma âncora.

A liberdade artística permitiu a alteração da palavra no titulo, para evitar más interpretações. Haha

Sucesso! Estilo! Nespresso!

Ele sai de casa, manhã, banho recém tomado, jornal recém lido, café recém tomado e o porte recém aprumado. O espelho do elevador seria o último ponto de checagem, não fosse a parede de vidro, o espelho do hall e as vitrinis. O ar é confiante e a pose intimante. Ele é o próximo empresário da parada, igual àquele da semana passada. Um olho no espelhaço dos arranha céus e o outro nas frases, nas manchetes, nos anúncios. Tendências, sacadas, estratégias. Reviravoltas, surpresas e conquistas. Sucesso! Sucesso! O old yuppie nouveau segue em sua passarela rumo ao seu próximo outdoor: reunião de negócios na nova loja da nespresso.

Estilo é tudo, impacto é tudo, sucesso é tudo. Estilo é um paralelepido da estrada para o sucesso. Necessário! Óculos do melhor, relógio do melhor, celular genius fone, porque o smart já tá meio burro. Lap top do top, notebook do look e uma pasta cheia de chavões. É chegada a nespresso. Uau! Estilo, Estilo! Estilo é tudo. Agora ele é o Clooney, sem saber que faz tempo que é um clone!

a pergunta

Acho que a pergunta que tu realmente sempre me quis fazer, mas nunca encontrou tão boas palavras, é porque a felicidade é algo tão dificil pra mim. Essa era a resposta que os teus xiliques, xingamentos, desapontamentos e frustrações, exigiam. Era uma fair question, mesmo quando feita assim tão desajeitada. A resposta pra esclarecer a frustração de ter se apaixonado por esse menino de sorrizo gigante, que te encantava com ideias malucas, dancinhas ridiculas e imitações tosquinhas num sabado a noite qualquer, mas que no seguinte sabado qualquer podia estar prostrado numa depressão incompreensível e inexplicavel, onde tuas tentativas de animação não ouviam nenhum eco.

É, eu sou complicado. Se fosse explicar o que passa na minha cabeça, se eu acaso conseguisse... A felicidade é mesmo algo dificil pra mim. Ela, como ninguem, pouco consegue vencer a batelada de exigencias que eu faço e, mesmo insistente, fica sendo ora aceita e ora rejeitada, pela pessoa que mais a quer e mais a despreza e provavelmente mais a necessita. Ela fica de fora, confusa e ao vento, excluida numa noite comun, assim como eu mesmo, pois tambem nao sou páreo para minhas proprias exigencias.

Eu não admito a felicidade falsa. E nessa minha cabeça maluca, assumi o emprego de fiscal, e tal gato atraz do proprio rabo, fico checando cada manifestação dela, numa de cara cracha e checagem de procedencia, que consegue aguar qualquer festa. Por causa desse vicio perscruto o escrutinio de cada entranha desdenhosa, de cada palheiro e, claro, acho muitas agulhas.

Eu vejo muita falsidade por aí. Nao entre as pessoas, mas nelas mesmas. A gente busca desesperadamente alguns ideais que nem sabemos se existe, e aceitamos qualquer coisa parececida com isso, pensando e declarando ser exatamente aquilo, ou ate mais. Vivemos num mundo onde, na falta de moedas verdadeiras, aceitamos as falsas, e todo mundo finge que acredita. Num mundo sem dinheiro, usamos fichas do banco imobiliário e tal qual a roupa do rei, ninguem ousa notar. Eu ouso.

Não sou mais sincero que ninguem, ou que muitos. Foi vendo minha propria falsidade, que ainda existe, e sentindo nojo dela que comecei a pensar nisso. E é atras dessa falsidade, em mim, que corro atras. A dos outros eu só descrevo, fazendo delas a minha profissão, enquanto da minha o meu martírio.

O amor que vejo é projeção, é carencia, é auto-estima, é narcisismo. E eu nao sou niilista, e isso me deprime.

A felicidade é a coisa mais fragil que existe e a mais falsa. As pessoas se arregaçam pra qualquer naco dela, como pombos brigando por qualquer migalha, e cada migalha alcançada é alucinada como um pão imenso, ergida e anunciada, como a prova aliviante de que se conseguiu a felicidade. “Olha, eu sou feliz! Olha, eu sou feliz!” Essa é a vida. Migalhas erguidas feito pao. Uma grande panaceia.

Mas eu não sou niilista, entao isso me deprime.

As dores não são reais, são alucinações, mas sofridas como dor. As felicidades menos reais, e vividas como um breve alivio do tedio e do vazio, o que é o ensejo da dor. And so it goes...

Esperança? Claro que eu tenho. E muita. É quando me ves como me gostas. Desesperança? Tambem... como disse, eu nao sou niilista, e por quase não a aguentar, mas tampouco desistir, só me resta deprimir.

pratos

Porque o homem é basicamente falso, ou pelo menos quase tudo o que vive de si mesmo é falso, há um prazer particular na ideia da auto-desconstrução e ate da auto-destruição. Quem está deveras empenhado e construir um si proprio nunca vai entender, enquanto nessa ideia permanecer, o que vive alguem vivendo sua desconstrução, sua destruição e a arte zem do FODA-SE.

Ninguem sabe ao certo o que é o homem em materia de algo essencial, algo verdadeiro, algo genuíno. Mas é certo que, a parte a possível existencia de algo assim, o homem é, ou vive como, um amontoado de condicionamentos, defesas, desejos não integrados e portanto neuróticos, fantasias infantis e mentiras, muitas mentiras. Falsidade é, depois da morte, a única coisa certa no mundo. Todos podem discutir se o amor existe ou não, se a liberdade é um mito ou não. A falsidade é superior a essa discussão. A falsidade é fato.

O homem vive como um daqueles equilibristas de pratos sobre varas, se afobando constantemente para mante-los todos em movimentos e cada vez mais, em mais movimentos e maiores altitudes. É assim que se mostra nosso poder, nosso orgulho, nossas bandeiras. O sucesso é um prato girando mais rapido e mais alto, por mais tempo. Ou um maior numero de pratos.

Desconstrução é deixar os pratos cairem para ver o que sobra. Auto-destruição é mais radical: chutar algumas varetas antecipando a queda dos pratos e ainda poder ver alguns se espatifando no chão. A revolta é o grito desesperado da liberdade e quem pode culpar? Arremeçe seus pratos quem quiser, quebre suas varetas quem puder, vale tudo na busca de algo de verdade. Eu não o culpo. O que sobrar, o que permanecer em pé quanto todo o zumbido e estilhaços cessar, deve ser mais verdade. Pelo menos essa é a esperança daqueles que não querem mais ter esperança. Pelo menos não a esperança em mais pratos, novos pratos, pratos políticos, teóricos, pratos budistas, pratos xintoistas, pratos socialistas, pratos de auto ajuda e blá-blá-blá... apenas mais pratos.

Não é um caminho de esperança, é um caminho de rendição. A esperança foi o ultimo prato frustrado que ainda que tenha girado, alto e veloz, não tirou o gosto de casca, de ranço, de chiclete velho que a vida prática tem, que a conquista no mundo dos pratos traz. Velho, mecanico, mais do mesmo, borracha seca. Não é um caminho a ser vendido ou defendido, a gente não sabe se vai dar certo. É a unica opção de quem não quer mais pão seco com cara de disneylandia, servido pelo novo dalai lama, imitando o sorrizo da xuxa sob uma chuva de confetes, ainda que brilhantes e exibidos em horario nobre.

freud quase explicou

Acordei. Essa noite eu traí a minha mulher. Não totalmente, eu sabia que tudo já estaria terminado pela manhã, mas o ato ainda foi considerado traição, embora a minha lógica cretina tente pensar que não. Traí. E o pior não foi pensar na dor dela ou que a perdi. Isso ia acontecer independente e eu também queria. Acordei com uma culpa insana, um medo, uma sensação de que todas as mulheres que eu conhecia, e provavelmente também as que eu nao conhecia e nem me conheciam, estavam profundamente decepcionadas com o que fiz, com desprezo ainda mais que raiva. Tudo o que eu via eram costas e caras de desaprovação. Minhas amigas, minhas melhores amigas, até as que nem a conheciam. Acho que nem falas tinha nesse delírio, mas uma imagem vale mais que mil palavras, e suas caras não deixavam dúvida: eu sou um merda!

Logo a fantasia rompe as rédeas do, ainda não achei a palavra, e como mil bizões selvagens começa a pintar um futuro negro de rejeição e solidão, de tristesa e arrependimento. Não rejeição dela, nem do mundo; é a rejeição de todo o mundo feminino, de todas as mulheres da minha vida e além dela, o que é bem pior. Um desfile de rostos decepcionados rodeia minha cabeça fazendo-me, nessa passarela, cada vez mais pequeno, mais insignificante, mais merda.

Não dá para descrever o que um homem sente com a desaprovação da ala feminina do mundo, e as mulheres têm dessas coisas, quando querem deixar um ponto claro. Sua união sobrepassa a camaradagem, a fidelidade entre iguais e o compromisso por classe ou por gênero. Seja como for sua organização no mundo prático, na cabeça do homem elas representam um único ser fractático disposto à mais violenta medida, em materia de rejeição, abandono e culpabilização, com a imensa habilidade de sugar o coração do homem, enebriando-o e deixando-o apodrecer numa conserva de sabor amargo e ácido. Sorrizos e graças não dissuadem esse ser e nenhuma mulher nunca o trai. Nem a mais vagabunda, interesseira e inescrupulosa, que te quer e que odiava a tua senhora. Nunca, nem ela. É um único ser.

É a tática perfeita de guerrilha. Os homens criam associações, clubes, governos, partidos politicos, torcidas, times de futebol. As mulheres fazem uma inseption bem feita logo ao nascimento, soterrada e agrilhoada por toda a infância, pela representante local delas, deste ser: a mãe.

Freud cheirou essa trama conspirativa e logo declarou que toda a culpa era dela. Mas ele não percebeu que ela nada mais era que uma obreira em prol de todas, em prol do ser único e imortal, que existindo ou não, é real na cabeça de todo homem

minha tarde, meu jeito

Com tanto que eu possa passar essa tarde de chuva do meu jeito, lendo jornal e meus poemas confusos, quem sabe um filme ou porra nenhuma, do meu jeito, você manda. Depois disso, será o que você quiser, eu deixo. Eu deixo, depois, mas, agora, a tarde é minha. Podes ficar junto, eu adoro a tua companhia, mas a minha tarde é minha. Te dou parte da noite, porque a noite é longa. A minha é. Mesmo te dando a noite ainda tenho a madrugada, mas meu dia é curto e a manhã não tenho, portanto, a tarde é minha.

És bem vinda. Mais que bem vinda. Mas não vem me tirar do meu jeito nem pedir animação. É minha tarde, é meu jeito, não vai ter faustão. Sem peixada do cacau nem voltinha na praça de alimentação. Minha tarde, meu jeito: sem reclamação.

Não te seguro, não te prendo. Te quero, mas quase nem te peço. Sei aonde não vou, é pegar ou largar.

Depressão? Pode ser, se isso significa não ter saco pra sustentar o sorriso colgate por mais de três assuntos banais. Não, não vi a roupa dela. Não, não conheço a lady gaga e, não, NÃO, não sei quem foi pro paredão!

Depressão? É, depressão! Se quiser, é o pacote inteiro. Te lambusaste nos aperitivos e nos licores doces da entrada. Meu amor, não chegarás à sobremesa sem o prato principal. Minha doçura vem junto com amargor, azedume, muita pimenta e bafo de álcool destilado.

Se queres voar alto, é melhor perder o medo da queda. E sabes que comigo a queda certa, e é pesada. O fundo do poço vem de mãos dadas com as nuvens e as estrelas. A paixão no amor vem agarrada com a paixão na dor.

Equilíbrio? O equilibrio é cinza, meu amor. Se queres minha luz, tem que encarar o meu negror. Se queres meu sorrizo, tem que aguentar o meu rancor. Se quiser é assim. Minha tarde, meu jeito. É pegar ou largar.